Übersetzt von Anna Rottensteiner

“Hattest du mir nicht etwas zu sagen?”
und tatsächlich, da war was.
Ich hatte es gemeinsam mit den Dosentomaten
in die gelbe Einkaufstasche von Esselunga getan,
aber dann endete die Sache damit,
dass der Boden der Tasche kaputt ging, und
all das,
*******was ich dir
**************zu sagen hatte,
*********************rollte hinab
bis ans Ende der Treppe.

*

Mir ist ein Schmerz zwischen den Zähnen geblieben,
ein petersiliengrüner Schmerz.
Ich berühre ihn mit der Zunge, versuche
ihn zu beseitigen, man merkt es mir an,
wenn ich lache: da ist was, wie eine Spur – wie
ein Schatten – und nie jemand,
der es mir sagt, der mir dann
einen Zahnstocher reicht.

*

Ich stelle mich gern tot, bleibe
im Bett, die Hände
über der Brust, höre
einen Stock tiefer die Anderen lachen.

*

Manchmal öffne ich den Schrank, ziehe ein
altes Kleid von dir an, weine
heftig wie damals, als ich Kind war und
so sehr einen Hund wollte.
Dann nahm ich das Fahrrad, fuhr
zum Garten nebenan, hielt
die Hühner im Arm, streichelte sie.

*

Ähnlich Sein ist diskretes Stehlen
und man denkt nicht
im Geringsten daran, um Erlaubnis fragen
**************************zu müssen
für bestimmte Dinge. Man sagt,
die Augen, von wem hat sie die? der Mund,
von wem ist der Mund?
Und seit jeher überträgt sich das Leben durch Diebstahl.

Daher gebe ich zu,
ich habe etwas von dir: weißt du noch,
der letzte Streit?
Du hast dich umgedreht,
mir die Schulter geboten und ich
gab sie dir nicht mehr zurück.